Pronuncia un suspiro, y se chista,
aplaude con los pies muerta de risa.
¿Por qué tiene la gente tanta prisa?
Despierta en gris.
Si mira la plaza sin desenlazar las pestañas,
si trenza el pelo a un dedo, imagina...
...imagína que tiene un sombrero de vaquero.
Suena Jet, Are you gonna be my girl en su cabeza.
Y los pájaros picotean lo que se piensa.
Nada ha pasado. Practica gestos.
Se desconoce.
Solo hay un color y está en sus labios, el rojo fresa.
El silencio y el frío bajo el abrigo.
¿Te imaginas que se mueren los horarios?
Nada nuevo bajo el tiempo.
Ojalá quedarse allí eternamente,
en la sombra de aquella plaza observando gente.
Acurrúcate y coge un cigarro, amigo.
Pesa la vida, y pasa la muerte.
Pierde conmigo.
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